Боль
Да, мы не чуем земли под собой, воспаряя,
боли ее в костях не мозжат.
Мать вековечная, с неисчерпаемыми морями,
реже нам снится в безоблачных миражах.
В спальных мешках пух гагачий не тает,
на сковородках жар-птицы трещат.
“Красную книгу” мальчик читает –
белотелой березы листы шелестят…
Скоро росы и дождя на губах опасаться,
корни повыдрав, дубрава взойдет на костер.
Грач по весне, обживая на древе пространство,
в гнездо понесет металлический сор…
Зиннур МАНСУРОВ
Автор
